Ich?
Ich entscheide mich zu vergessen.
Ich gehe allein,
und unter meinen Schritten verschwinden die Gehwege und Straßen.
Ich gehe an den Vorübergehenden vorbei,
bis sie außerhalb meines Bewusstseins geraten.
Ich verfolge einen grünen
oder blauen Mond.
Ich schließe meine Augen,
und violette Gerüche entflammen,
die Geräusche um mich herum erlöschen.
Ich nehme Würfel aus verbranntem Zucker zu mir,
um die Wirkung von Alzheimer zu beschleunigen.
Mein Körper zittert,
seine Poren zerbrechen an seiner Oberfläche
wie ein zerbrechlicher Eissee.
Die Bilder sind mein einziger Weg,
um mich an alles zu erinnern.
Ich hebe die Kamera,
nicht um zu sehen,
sondern um mein Verschwinden aufzuschieben.
Mein Gesicht,
der Lippenstift,
Freunde des Augenblicks.
Mein Bruder bewegt die Kohle der Wasserpfeife,
er beschwert sich über mich,
wenn ich die Kamera auf sein Gesicht richte.
Mein Vater bereitet uns das Freitagsfrühstück,
er lacht über mich.
Ich bewahre das alles auf
für das nächste Jahr.
Mein Telefon fleht unter der Last der vielen Bilder,
und ich weigere mich, auch nur eines zu löschen.
Ich übertrage sie
von einem Gerät zum anderen,
wie Rituale der Beisetzung von Überresten.
Ein Bild, das aus Versehen aufgenommen wurde –
das spielt keine Rolle.
Wer weiß, was ich darin nächstes Jahr entdecken werde,
oder wie ich aussehen werde?
Welche Version wird von mir übrig bleiben?
Wie eine Leiche,
der gelernt hat zu lächeln.
Die Kunst des saisonalen Vergessens
